PALABRAS PARA CUALQUIERA

Entre más te quiero menos escribo

Y sufren las letras que ya no salen

Entre más te amo menos me inspiro

Y algún poema triste muere por no ser dicho.

Ya no hay fuente de tristeza, casi nunca

mas si escribo es porque vuelve la duda

Si vuelve el poema ha vuelto la sombra

Solo me invaden las letras de la zozobra.

Mis palabras aunque mal dichas

No hieren tanto como aquellas que creí mías

las que dedicas a otros ojos en pocas líneas

esas frases bellas que pretendía exclusivas.

Descubro una vez más la melancolía

Me enredo de nuevo entre la mentira

Una mentira que puede ser mentira

Un asomo de duda que me aniquila.

De amor, mis palabras solo tuyas

De amor, para cualquiera en tu boca

No sabes que mi cuerpo se agota

Quizá es momento de que huyas.

¿O de que huyamos los dos?

Yo prisionera en tu amor, ciega ante todo

Tú, ciego de lo que soy, libre ante todo

Entre tanto el amor se nos cubre de lodo.

Y las oportunidades se marchitan

Y mis sentidos en la ira se agitan

solo el silencio grita desde adentro

solo el llanto es mi lenguaje perfecto.

K.B.

NO ERES TÚ

No eres tú, es el karma de ser quien soy

El no ser nada queriendo ser algo

Y sobrellevar el vacío que lo envuelve todo

Y que asfixia el aire que ya casi no respiro

No eres tú, ni el amor que me profesas,

Es el amor que no me tengo en mis penumbras

El que olvido darme cuando me siento muerta

Aunque intentes revivirme una y otra vez

No eres tú, ni soy yo, porque a veces no me encuentro

No siempre sé quién soy al levantarme, ni al dormir

Un cúmulo de automisericordia que me pudre

Un montón de piezas rotas armadas para ti

No eres tú, son tus manos sin las que perdida estaría

Ese temor infinito por no tocarlas más un día

Porque las mías no me bastan para crear felicidad

La piel de mis manos tus huellas tienen grabadas

El culpable es el dolor que no existe

Es el amor que pensé inconcebible

Es el hábito del sufrimiento que no huía

Es la poca esperanza que antes no conocía.

K.B.

SUCIEDAD

Sentada en la mitad de un patio sucio, con el corazón sucio 

y olor del tabaco en la ropa, contemplando la nada en medio de todo 

y sintiendo como la mentira carcome sus buenas intenciones.

Hallándose inquieta en una perfecta inmovilidad, 

en un desasosiego pútrido y doloroso, escuchando las voces 

que se habían acallado hacia tiempo en su interior.

Dándose al olvido, queriendo recordar por siempre sus horas felices, 

guardando su ingenuidad en un baúl sin llave, como quien tira su vida a un abismo

del que jamás podrá salir, si es que puede continuar viviendo.

Sentada en la mitad de un patio sucio que quiere limpiar, 

aunque no pueda deshacerse de las manchas en su alma, 

aunque sus intentos fallidos le otorgaran la esperanza, era mejor consumirse, 

abnegarse, rendirse y seguir envenándose en el humo de su cigarro.

K.B.

DUDAR

Cerré los ojos ante la evidencia, le concedí una prórroga al dolor.
Le otorgué a mi conciencia el peso de la duda, ínfima y eterna, la duda que destroza.
La duda que sangra dentro del pecho y se coagula aprisionando el corazón.
Alargando el camino de descenso hacia la derrota he fingido que mi fe es suficiente.
¿Cuál fe? de cierto he de decir que esa tal no existe, solo la ceguera ante lo hiriente.

El regocijo hipócrita ante la dulce y piadosa mentira se torna más sucio a cada minuto.

K.B.

CARTAS DESDE EL CUARTO

Este suicidio diario amenaza con tu vida. Mi melancolía es un asesino serial y silencioso. Quisiera pedirte que salieras sin decir adiós, pero sé que querré un último beso. En el fondo, jamás querría nada que fuera lo último contigo. Pero muero, me entierro en mis pesadillas, en mis sombras, en ese cuarto sombrío que había cerrado, pero que visito de vez en cuando para aislarme de los murmullos humanos y las risas de aquellos que simulan ser felices. ¿Sabes? Contigo he sido feliz, no mentiría. Solo temo que un día no soportes más mi perniciosa ambición de no sentir demasiado. 

Tú no lo sabes, no sabes cuánto lucho, en vano, infructuosamente, como lucha un insecto por escapar de la telaraña, pretendiendo huir del amor en que me hallo atrapada. La vida me pesa un poco, no sabes de mi cansancio, de mis penas, y de todo aquello que olvido cuando estás a mi lado, por eso no lo sabes. Por eso puede que me ames, porque no has entrado en ese cuarto oscuro de lamentos nocturnos, no has sentido los gusanos arrastrarse por tu piel, no has oído los sollozos del pasado como estruendo en tu cabeza. Por eso puede que te ame, porque sueles evitar que pase mucho tiempo allí encerrada y salgo al mundo de dónde has venido y me has dado motivos para quedarme aquí. Mas no evitas que camine aún por las sendas empedradas que raspaban mis rodillas, y miro a través de mi camino hacia atrás, con la mirada orgullosa de quien ama sus raíces y sus heridas. Amo mis heridas, solo por ellas puedo darte un poco más de mí, un poco más de lo que antes di. 

¿Te has sentido cansado? ¿Has cerrado tus ojos esperando no abrirlos más? Me desharé de la llave que me adentra en aquel lugar, seguro, algún día. Hoy solo no toquen a la puerta, temo que se abra y sus horrores sean homicidas. Mañana querré simplemente no volver, así como hoy no quiero volver, no quiero la vida real, no quiero la rutina que me embebe en un siniestro aburrimiento de obligadas acciones sociales. Anhelo la ausencia de sonidos mas todo me envuelve, me aturde y creo desvariar.

Silencio, soledad, este es mi eco, una dosis de algo pudiera probar, no tengo nada, de entre todos mis vicios solo estas letras manchadas de cenizas puedo mencionar. Y mi cigarro…y quizá, tus ojos…

K.B.